Gostar de gente

Por Karina Lima

Falem o que for, mas com todas as catástrofes bípedes que circulam por aí, eu ainda consigo gostar de gente. Um belo dia escolhi trabalhar lidando com pessoas e me declaro apaixonada por isso, tenho família de origem nordestina e [é claro] numerosa, sou filha de comerciantes, cresci convivendo com muitos vizinhos, era representante de classe no colégio, sempre freqüentei grupos numerosos de amigos... mesmo que quisesse muito, só virando ermitã para fugir das minhas próprias multidões.

Isso posto, faço aqui minha ressalva: gostar de gente não que dizer gostar indiscriminadamente de toda a gente possível – essa tarefa ficou pra Deus, que considera todo mundo parte da prole, mesmo com os defeitos mais escabrosos. Eu, como pecadora e errante, posso lá ter as minhas predileções e preconceitos, certo? Pois bem.

Gosto de gente que sorri, por padrão – creio que a vida já é demasiado complicada pra aturar criaturas que parecem ter tomado chá de boldo, e tem mais: penso que não custa nada cultivar um semblante leve, evitando rugas e economizando Renew 25+. Também gosto muito de gente que, ao negar comprar chicletes ou guarda-chuvas no semáforo, sorri para o vendedor que toma o não e perde a venda – já experimentaram agir assim? A retribuição do sorriso é certa, talvez porque a outra pessoa se sinta um pouco mais humana em sua condição: às vezes acho que esses ambulantes crêem ser invisíveis ou imperceptíveis diante de tanto ceticismo e de tanta antipatia de nossa parte, mesmo que de forma inconsciente.

Gosto, mas gosto muito mesmo, de gente que trata com dignidade o trabalho e a figura de frentistas, manobristas e seguranças: conheci uma vez uma bruaca desprezível que chegou a um dos meus antigos trabalhos fazendo pouco caso de um porteiro gente boníssima, nordestino e analfabeto, do tipo que não sabia identificar nem quando as letras estavam de ponta-cabeça em um envelope de carta. Ela entrou no escritório com seus cabelos Cassandra-do-Sai-de-Baixo, com roupa de tecidos finos, perfume do bom, implante dentário que parecia original e dizendo: “Que dialeto aquela criatura ali fala? Cruzes!” – ela bem que se esforçou pra ser simpática-Hebe-me-chamando-de-gracinha, mas era impossível engoli-la depois daquilo, Zagalo. Não mais consegui desde então. Nem com muita fraternidade ou esforço.

Diria que também gosto um tantão de quem divide a mesa com sua diarista ou empregada doméstica na hora de almoçar – eu tenho vizinhas tão mesquinhas, mas tão mesquinhas, que as cretinas escondem o Nescau e reclamam quando as funcionárias comem um pão francês a mais no café da manhã. No dia em que pão francês valer muito dinheiro na Bovespa, aí eu repenso essa questão, prometo a vocês todos. Aliás, aqui não é valor monetário: é pequenez de espírito, mesmo.

Definitivamente, eu também gosto muito de gente que não se abala com patentes ou com mordaças sociais, e que usa essas circunstâncias como reais alavancas: meu pai, por exemplo, mal fez o ensino primário e discute política com muito mais propriedade que eu, reconheço. Muito humildemente, ele sempre repete aqui e ali que aprende com os filhos, a TV, os amigos.

E por falar em apreço, gostar é pouco para o meu sentimento para com um grande amigo nosso, que faleceu muito precocemente no ano passado, aos quarenta e poucos anos. Ele era absolutamente a síntese do que eu mais gosto em matéria de gente: barulhento e espirituoso, do tipo que jamais passava despercebido no boteco. Excelente pai, aquele que comprava Toddy pra pôr na mochila do filho mais novo logo cedo, que acordava a esposa e a filha com café na cama, que chorava e se emocionava com o Palmeiras perdendo no Palestra, que abraçava e beijava a todos os amigos, sem mesquinhagens, bobagens ou machismos. Que adorava crianças, e organizava sacolinhas de Natal pras famílias carentes dos nossos arredores, movendo a todos os amigos nessa causa. O principal incentivador do time de futebol do bairro – formado só por pais e filhos dos nossos vizinhos. Ele me chamava de Boneca e tinha, para cada amigo ou conhecido, um apelido ou gozação bem particular. Bradava palavrões nos jogos da seleção canarinha, preparava picanha e vinagrete nos churrascos de domingo, comemorava o aniversário dos amigos com um bolo Pulmann e uma vela – de 7 dias, rá! Fazia o melhor macarrão ao alho, óleo e lingüiças do mundo – palavra de quem ganhava um prato pra provar a iguaria, por vários sábados em que tive a sorte de me sentir embalada por toda aquela gentileza.

Na última vez em que o vi, buzinei com vontade passando de carro pra assustá-lo enquanto ele, palhaço que só ele mesmo, pulava de maneira acrobática para a calçada mais próxima, fingindo o maior pânico do mundo. Essa foi a minha despedida com o Paulo, meu tipo favorito de gente nesse mundo.

Disso, sei bem: enquanto existir gente assim, feito o nosso eterno Paulinho... é certo que eu ainda vou gostar, e muito, de gente!

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