Carta de Demissão

Pela estreante Lilian Buzzetto

Achei que esta seria uma ótima oportunidade para mostrar o lado não-convencional de tantas mulheres adaptadas ao mundão moderno. Achei mesmo. Não que fosse espantar alguém com isso: estamos acostumados a mulheres que trabalham, estudam, cuidam da casa e, ainda assim, encontram tempo para acompanhar F1 e Libertadores [na verdade, a 2ª divisão, mas isso não vem ao caso].

Mulher de hoje faz e acontece. O sexo frágil tem opinião forte sobre os mais variados assuntos. Por isso, pensei muito antes de escolher a pauta da estréia.

Mas pensei demais e concluí que não é justo:
PEÇO DEMISSÃO IMEDIATA DO CARGO DE MULHER MODERNA.
E não pretendo cumprir aviso prévio.

Como gosto de ser menina, abro mão só daquele tal de espaço que conquistamos no mundo dos homens. Não dou conta de ser profissional do mercado e do lar. Sinto-me como um pato – que nada, anda, canta e voa – e não faz nada direito. Minha casa é uma zona. Na geladeira, há manteiga e água; e o tal do mercado de trabalho me paga menos porque posso fugir a qualquer momento para tomar conta da prole. E nem adianta explicar pro meu chefe que estou longe do sucesso em conseguir o marido para minha família de comercial de Doriana.

Tudo porque uma fulaninha inconseqüente resolveu – lá atrás – queimar peças íntimas em praça pública pelos direitos das mulheres. Não sei bem o que ela queria e se ficou satisfeita. Sei que – para mim – restou o legado de uma vida com o direito de trabalhar como um homem, somado às obrigações da minha avó. Mais a metade da conta, claro.

Do alto do direito de expressão que me deram depois da balbúrdia, fique claro que não fui consultada e não concordo com destruidoras de sutiãs. Aliás, não tenho nada contra sutiãs. Adoraria ter tempo para escolhê-los. Preferia ficar em casa, fazendo ponto cruz e crochê sem me preocupar com a cotação da bolsa e com o Paquistão.

Como as felizardas do século XIX, queria seduzir um homem mostrando apenas os tornozelos – até porque, não tenho celulites nos tornozelos. Queria seguir o curso da evolução e encantar um provedor com meus dotes culinários. É feio admitir, mas eu queria.

As “sutiãnofóbicas” acabaram com minha chance de ser uma alienada feliz. Agora, minha sádica agenda lembra-me de uma profusão de planilhas e reuniões. E para piorar, a lista de tarefas inclui o supermercado – sem a garantia de que esse suplício às 6 da tarde pague antecipadamente uma parcela dos pecados [o que seria, no mínimo, justo].

Depilação, cabeleireira, manicure: mulher moderna está sempre apresentável. Pós-graduação, línguas, congressos: mulher moderna está sempre atualizada. Argh! Sinto ganas de arrancar cada folhinha miserável da agenda e o faria – se agenda sentisse dor.

E nem me venham com aquela historinha de que super-mulheres, super-fortes, conseguem tudo e matam a família de orgulho. Essa hipocrisia de exaltar a força das mulheres parece uma tentativa desleal de me convencer a ser feliz por ter o dobro de problemas dos homens.

E não confio nem um pouco em super mulheres.

Quem diz que é excelente mãe, esposa e profissional deve ter deixado algo de lado. Desconfio que super mulheres tenham aberto mão de si mesmas e não consigo achar isso louvável.

Até aprecio algumas vantagens de ser fêmea alfa, financeiramente independente e com poder de decisão sobre algo além do jantar. Adoro saber que, se escolher o marido errado, posso mandar o mentecapto pro inferno sem medo. Mas não é justo não poder chegar em casa, assistir ao jogo e esperar o jantar. Enquanto banheiros não forem auto-limpantes, filhos não forem autodidatas: não quero.

Faço tudo mais ou menos e não sou feliz sendo mulher mais ou menos. Não sei nem se todo o esforço vai compensar no final. Do jeito que vão as coisas, é bem provável que me aposente frustrada depois de pagar o preço de uma licença-gestante hipotética e fique pra titia. Tenho muito medo de me arrepender das escolhas.

Sei que ninguém pode querer ser alienada e dona de casa impunemente no mundão moderno. Sei que é feio criticar quem lutou pelos meus direitos. É feio, mas é o que eu sinto – e usando meu direito de falar palavrão: foda-se.

Ao contrário das expectativas – principalmente das minhas - o texto não é sarcástico ou original. Soa contraditório e pesado – exatamente porque estou confusa e com um peso imenso nos ombros. Permitam-me que, ao menos aqui, não tenha obrigação de ser coerente 100% do tempo.

Passarei o próximo mês verificando a viabilidade do meu novo plano. Revirarei os jornais de emprego em busca de um cargo de Amélia. Provavelmente, voltarei resignada para minha vidinha mais ou menos. Provavelmente, farei um novo texto tragicômico sobre o dia-a-dia. Mas começo confessando que, bem lá no fundo, queria escrever sobre pintura em sabonete.

PS: Se alguém me recomendar terapia, linhaça ou alinhamento de chacras para curar a angústia, uso meu direito de ser igual homem e parto para a violência. Fui clara?

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